Quand il m’arrive de penser au temps où je n’avais pas encore d’enfants (c’était il y a 2 ans et 9 mois, déjà…) j’ai envie de faire machine arrière, je me dis que je ne connaissais pas ma chance, je regrette mon corps de rêve, je me demande ce qui m’a pris, j’arrête, on va vraiment croire que je pense tout ce que j’écris, après.

Donc quand je me souviens qu’il n’y a encore pas si longtemps, j’étais étudiante dans le sud est de la France, que je barbotais joyeusement dans le vaste monde de la culture –des livres, en tout cas– que je me voyais déjà libraire épanouie conversant passionnément avec mes clients, que je me rêvais dans le cortège de tous les combats pour défendre le livre d’une mort (presque) certaine ; bref, quand je croyais que mon cerveau, qui avait déjà dormi les 19 premières années de sa vie, était enfin sortit de sa léthargie pour se mettre à savourer le plaisir de fonctionner avec un peu d’intelligence, c’est là que j’ai soudain raté une marche dans cette ascension inespérée et prodigieuse (si si), et que je me suis lamentablement ramassée, la mâchoire écrasée quelques marches plus haut (tel le lapin dans un des épisodes de Happy Tree Friends, pour ceux qui connaissent).

Bon, j’ai fais d’autres choses, certes. Par exemple, je suis devenue une vraie pro dans l’art de la feinte, parce qu’avec un gosse, il est vital de savoir ruser très rapidement si on veut garder le contrôle de la situation. Je connais 15 épisodes de Mimi la souris par cœur, et je suis en bonne voie avec ceux de Petit Ours Brun ; ce qui ne sert pas à grand-chose, j’en conviens, si ce n’est à voir le regard étonné de mon fils chaque fois que je récite les dialogues juste avant la voix qui sort de la télé. En fait, j’ai appris à être une maman. Un rôle pas toujours facile au quotidien. Surtout quand on n’est plus que ça. Avant j’étais égoïste ; maintenant, j’ai des enfants. Avant j’étais libre ; maintenant, j’ai des enfants. Avant, j’avais du temps ; maintenant…Vous saisissez le concept, quoi.

Et putaiiiin comme c’est démoralisant, parfois, de réaliser qu’on s’est complètement arrêté d’utiliser sa tête juste sous prétexte qu’on a deux gamins à occuper et un quotidien à faire tourner…

Donc voilà, c’est sans la moindre prétention que j’inaugure une toute nouvelle catégorie, qui s’appellera « Histoires d’A. » J’y vais vraiment à l’arrache, sans avoir réfléchi à rien (je viens de vous dire que j’avais plus de cerveau, faut suivre, quand même). Je sais juste que j’y rangerai des textes fictifs, et que probablement ils auront tous A. pour personnage central.

Le but, s’il en faut un, c’est de me donner l’illusion que j’ai quelque chose d’autre à faire de ce blog qu’un blog de maman, puisqu’à l’origine, c’est justement ce que je voulais éviter. L’idée, c’était d’avoir un petit espace personnel, fourre-tout, bien sur, parce que je suis une grosse bordélique, mais qui serait moi, plus que moi maman.

Alors à suivre, le premier texte écrit dans cette catégorie. En espérant que je ne me dégonflerais pas, et que d’autres viendront, plus ou moins régulièrement…