Oh God, c’était la plus longue semaine du mois de novembre ; du genre de celles où tu te demandes franchement ce que tu es entrain de foutre. Quand tu sors prendre ton petit-déjeuner et que l’épais brouillard qui t’embrasse se fait l’écho de tes pensées brumeuses. Quand, de cinq journées qui n’en finissent jamais de s’étirer tu n’aboutis qu’à la conclusion qu’avec de l’ambition, la bosse des math, un acharnement de furieuse et cinq ans de moins tu aurais pu envisager un diplôme de sage-femme.

Et puis quand même, vendredi et l’heure de rentrer à la maison arrive, et je n’en reviens pas de voir avec quelle force j’ai hâte de retrouver mes deux petits oisillons. Un truc viscéral qui me prend, peut-être parce que je sais que je vais être accueillie à grand renfort de piaillements de joie et de câlins interminables.

Mes fils grandissent et ils ne comprennent rien du temps qui passe. Hier, tout à l’heure, demain, dans cinq minutes, vendredi sont des abstractions qui ne disent qu’une seule chose : maman n’est toujours pas là. Et quand finalement je pointe mon nez, c’est pour trop court, c’est pour deux petits jours. C’est la peur latente que je disparaisse à nouveau qui est dans chacun de leurs gestes.

C’est Antoine qui déambule dans tout l’appartement en appelant « maman » et qui me colle un bécot approximativement sur la joue aussitôt qu’il me trouve.

C’est Arthur qui tente par tous les moyens –surtout les pires– d’attirer mon attention.

Ce sont des reproches ambivalents pour l’horrible mère d’amour que je suis. Des palabres non verbales pourtant sans équivoques que je crée un vide immense dans leur vie cinq jours dans la semaine.

Mes colibris que j’aime si mal mais si passionnément, je n’oublierai pas de leur dire que le temps qu’on a juste pour soi est plus précieux parfois que tout le reste malgré ce qu’il en coûte.

Et si, dans vingt ans, ils me reprochent le fait d’être des handicapés affectifs, je leur rétorquerais : « caca boudin ! »

Haaa ce mois de septembre…

Quatre semaines de cours, d’anatomie physiologie, de démarche de soins, de TP lavage de dents entre copines, d’ergonomie et de bascules du bassin.

17 dodos à quatre dans la chambre, à bousiller des moustiques à coup de tatane en prenant soin d’éviter qu’ils ne s’échouent dans la tisane de 21 heures. Faire semblant d’être sportive et aller courir 25 minutes un jour, pour ne jamais recommencer. Jaser de loin sur les conflits des lycéennes en pantalon léopard. Parier que le repas du lendemain sera pire encore que celui du soir, tout en rêvant d’une bonne soupe maison. Rire pour oublier la pintade qui gloussait à 120 décibels juste derrière nous dans la file. Avoir un nouveau téléphone avec internet, et être dans un bled paumé sans réseau. Etre dans une classe avec 44 filles, et devoir organiser un système pour ne pas toujours être au fond où ça piaille gaiment. Avoir 27 ans et être soumises aux mêmes règles que les mineurs. Filouter pour passer entre les mailles, et trouver quelques espaces de liberté.

La liberté, c’était 16^H40, la fin des cours, le soleil et les berges du Rhône, juste à côté. Tout ce qu’on n’aura plus, dès novembre, quand on y retournera pour un deuxième mois de cours. Les soirées d’internat seront bien plus studieuses emmitouflées sous nos couettes…

Une vidéo chacun, pas de jaloux.

La seconde est un peu longue, un mortel ennui, comme le chante Gainsbourg, mais c’est la faute à Antoine !

Les grossesses des autres, c’est magnifique. Surtout quand c’est chez les copines !

Elles sont rondes et belles, l’air serein. De la confiance en ce qui est à venir plein leur ventre rond et leurs gestes lents.

Elles restent attentives aux mouvements de la vie extérieure, à l’effervescence du monde et des gens autours –avec parfois des impatiences d’en être aussi, surtout vers la fin– ; mais au fond, elles sont ailleurs, dans une aura mystérieuse qui n’appartient qu’à elle et leur bébé à naître. Le premier instinct possessif et protecteur de la mère pour son petit.

D’ici une dizaine de jours, c’est un autre petit garçon que je vais rencontrer. Déjà sous couvert d’un pseudonyme : Gaston. Son vrai prénom, il bercera mes prochaines semaines ; j’aurai son tout petit visage dans un coin de ma tête, et des sourires plein la bouche chaque fois que je vais y penser.

Et puis, par répercussion, il va faire partie de ma vie, ce lardon. C’est avec sa mère que j’ai fais le plus de conneries ces 10 dernières années. Mais que des histoires dont je suis fière. Des heures et des heures, des journées même, ensemble, qui te laissent toujours un goût d’inachevé, une envie de demains très proches. Une amie avec qui tu oublies tout le reste et qui t’aide à nourrir tes rêves même les plus improbables. Une fille comme toi, pudique et jamais sure de sa valeur, que tellement ça te paraît injustifié tu lui foutrais des baffes, si tu n’avais pas peur qu’elle te rende la monnaie de ta pièce de façon encore plus inventive et malicieuse…

M^elle B. va devenir maman, et même si elle ne sait pas dans quoi elle met les pieds, je lui souhaite tout le formidable de cette aventure.

Sauf situation exceptionnelle, considérez que cet article sera le dernier avant le 5 avril.

Le 5 avril, je prends mon destin en main.

Oui, enfin, je passe un oral, en fait.

Le 5 avril, à 14h15, il faut que je fasse le buzz. Mais pas un buzz à la con, genre « il sautait du 15^e étage pour atterrir dans la piscine, il s’est mangé une dalle. » Non, moi je pense plutôt à un buzz qui fait rêver, du style « elle casse la baraque, le jury est conquit. » Le 5 avril à 14h15, notez le dans votre agenda, « petite pensée pour Anne-Claire » ça ne coûte rien et ça ne mange pas de pain ! Merci ! Le tout, c’est que je fasse illusion 20 minutes.

Voilà. Et puis sinon, pour répondre à la demande des gens qui sont loin et qui ne voient pas mes fils grandir, et notamment les progrès d’Antoine (on le sait, ça va vite, à cet âge là), j’ai envie de dire : rassurez-vous, il prend son temps, vous ne ratez rien ! Enfin si, juste ça, que j’ai immortalisé pour vous, et surtout pour M^elle B. qui est en fait la seule à m’avoir demandé la preuve en image des tentatives de déplacement d’Antoine.

La musique dessus, c’est Radiohead, Electioneering.