Je m’suis envoyée en l’air, j’me suis éclatée par terre. Le cul dans la boue, les mains pleines de terre ; l’amour-propre tout sale dans le fond de mes chaussettes. Je défierai plus jamais la gravité, et puis j’apprendrai à être moins fière. Où alors, fuck l’environnement, je pourrais devenir maçon et recouvrir de béton ce stupide petit lopin de terre molle, dont personne ne s’occupe à la sortie de notre immeuble, pour que plus jamais je n’aie à faire le clown, les matins pluvieux.
Heureusement, Arthur bouge toujours.
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